Fauna y flora

Evitaremos un minuto y en silencio deslizaremos las horas bajo el tapete azul del cielo, de noche, como caballeros, usaremos gatos de resguardo y una perra de centinela. Estamos recorriendo un paraje opulento de ladrillos. Existen castillos chatos y grises. Princesa, no tengas miedo. No existen los dragones. Soy el malo de ésta historia: no te haré daño, solo camina a mi lado. Piensa: tenemos siete gatos y una perra. Hay un trecho oscuro. Son nuestras vidas. ¿Existe la luz al final? No lo sabes. ¡Qué importa! Crucemos. Ahora nos rodean solo tres gatos y la perra. Ahuyentados. Muertos. Hambrientos. Animales destinados a no soportar las oscuras vidas. Ahora somos tu y yo. Inicio claro.

Nornal

Sin un plato
La dulzura de la mesa
y el hambre.
Sensación indulgente
no libera
no oprime.
Quedas entre tu placer y el dolor de otros.
Ahora
ayer
y no hubo tiempo.
Genial
Eres toda una experta.
Me das esa pena que me gusta.
Soy normal.

Olor a hojas

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Leer es un riesgo que pretendo correr.
No con fines de muerte.
Si no con ganas de extraviarme en mundos fantásticos.
Hoy viajo hacia ciudades descritas por personas que nunca conocí.
Algunas innominadas calles vistas desde bólidos a toda máquina.
Con olor a anaquel. A viejas hojas apareadas en el silencio.
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Es mediodía y tengo de cómplice a un tal Vargas Llosa en París. Habla mucho sobre una Niña camaleónica y Ricardo, el niño bueno. Pobre muchacho,está enamorado.
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Hace dos días, el fantasma de un portugués apellidado Saramago me dejó
en aquel edificio deteriorado donde una mujer en el quinto piso miró al cielo custionándose su futuro.
Recuerdo que después cerró los ojos. La mujer lloró en silencio, allá arriba.
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Ya hace un mes escuché las obscenas palabras de un viejo sucio y enorme que, con voz grave, parecía describir lo ínfimo de la vida.
Repetía constantemente: "No lo intentes, estúpido. No lo intentes"
Le alcance otra botella para que continuara con el recital.
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Estuve de paso por Londres. Desgastando mis zapatos en el siglo XIX. Salí a toda prisa del 221B de la calle Baker Street. Me sentí ahogado tras correr e intentar seguir el ritmo a ese tipo de perfil aguileño. Desapareció el señor Holmes.
Pero, viera usted como logra encontralo a uno.

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Es extraño pero apasionante. El tiempo de un mes y en tantos lugares. De viaje en viaje. Caminando por senderos imaginarios. Productos de las misteriosas argucias de la mente. Aún tengo otros pasajes listo para ser usados.
Me esperan en otros puertos, ciudades, aldeas, guerras, hogares y, sobre todo, aquellas hojas. Solitarias y enmudecidas por el tiempo.
Es como beber vino, solo tú sabes que es lo que te puede hacer.

Maldita tu vida

Jámas entendí tu razonamiento.
Tus poses y tu intento por ser la estrella de un mar inmenso.
Esa guía. Date cuenta, estúpida.
Eres un instrumento del mecanismo capitalista.
El engranaje transformable en un espacio laborable.
O sea, nada.
Es decir tu misma.
Tu ser.
Ni con brackets, ni con gafas.
Ni tus peinados, ni tus fachas.
Ni esa falda corta, ni las dulces bragas.
Te quedas aislada.
Date por la más sumisa y la mujer más despreciada, señorita.
Eres una extraña. Ama de la nada.
Un animal sin el habla.
Tus gruñidos revelan tu alma
y la sangre corre por tu cara.
Furibunda detesta tu propia casa.
Quédate en silencio. Eres la cuestión perdida dentro de tu propio juego de azar.
La apuesta suspendida. Porque, tú, tímida no confiaste en ti.

Sábado rojo

Le empecé a rezar a un diablo cada sábado
cada palabra buscaba salvación
seco de lágrimas
sin tributos
tuve que escapar del templo
Preso del pánico huí hacia su reino.
El diablo de los sábados me encontró y dijo que mi cuerpo era pequeño
que era inseguro.
Pero se fijó en mi alma y
se asombró al verla.
Me dijó que era amplia
aunque muchos seres morían dentro.
En aquel instante
me prometió conquistar esa tierra
mi tierra
me aseguró que tendría un alma perfecta
y que todas esas otras almas terminarían fuera.
El diablo de los sábado no mintió
fundó su nueva iglesia dentro de mi.
Conquistó todo.
Ahora, el diablo de los sábados duerme en mi y el terror para las expulsadas almas acecha cada viernes.

Manada de solitarios

No somos la esperanza liquida en tu tierra dura.
No tenemos la libertad de rasgar tus vestiduras
Vivimos oprimidos a los colores de tu bandera.
Nuestras cadenas están cerradas, corroen y queman.
Al final, no existe la salida.
¡Mentiste!
Ubicamos el sendero en la espesura de tu andar.
Quisimos llevarte las manos cubiertas de sangre inocente
no pudimos. Fue demasiado lugar para pocas personas
Estás seca.Fría.Ahora entiendo sólo piensas en matar.
¡Creíste!
Alargamos nuestros cuellos y nos quitastes las bases
¿Cómo mantenernos a tu nivel?
Si pretendes entregarte desnuda en cada cama y sortearnos cada pase.
Ya no estamos aquí.
Nos fuimos saltando de tus brazos, tus ideas nos acompañan.
Ya te empezamos a odiar.
Singular opción para una manada de solitarios.

Blues I

Cuando regresé de aquel pasillo, volteé la mirada. El ojo tardó su desliz por el rabillo. No advirtió tus manos. Era tarde. Mis mejillas volaron.

Y yo, quedé callado. Mis piernas pesaban, y no existía la arena, pero tu mar me atraía. Sentía el aire sereno y espeso. Inquieto enfrié mi rostro.

Cruzamos las miradas y las volvimos a guardar en el pecho. La luz parpadeaba aterrorizada con el silencio. Nada en aquel instante osaba mover un músculo.

Rompí tus reglas. Arremetí con fiereza. A pesar de la gravedad del remordimiento. Te besé, te quité el aliento y me marché. Abrupto. Sin palabras.

Y dejando como punto final...ese suspiro agónico de tus labios.

Aquel sonido gutural

Porque tu nunca supiste decir adiós. Tu siempre lo buscaste.